1919 war ein Jahr großer Unruhen und Umwälzungen in Deutschland. Ohne ausreichende Lebensmittelversorgung, ohne eine effektive Zentralregierung und ohne eine organisierte Armee herrschte Chaos. Überall bildeten sich kommunistisch inspirierte Komitees, die oft von bösartigen, machthungrigen Elementen geleitet wurden, die weder den Verstand noch die Kompetenz hatten, das Land zu führen. Auch meine Heimatstadt München wurde von einem solchen Komitee regiert. Die Verordnungen, die sie erließen, waren oft widersprüchlich, manchmal geradezu lächerlich. Zum Beispiel wurde, um die Sympathie der Arbeiter zu gewinnen, eine einwöchige Arbeitsniederlegung angeordnet. Niemand, nicht einmal die Arbeiter, verstanden den Sinn einer solchen Verordnung, aber die Leute hatten keine andere Wahl, als sie zu befolgen. Jedes Zeichen der Missachtung führte zu harten Strafen. Acht unschuldige Münchner Bürger, die ihre Unzufriedenheit öffentlich gezeigt hatten, wurden als Geiseln genommen und zum Tode verurteilt. Meine Mutter erlebte die Hinrichtung durch ein Erschießungskommando auf dem Weg ins Büro. Zitternd und entsetzt kehrte sie nach Hause zurück. Die mörderische Tat löste in ganz Bayern Schockwellen aus. Tausende von verärgerten Soldaten schlossen sich einer eilig gebildeten Miliz unter dem Kommando von aktiven Offizieren an. Das Ziel war klar: Man wollte die Kommunisten besiegen und die irrationalen Ausschüsse beseitigen. In schweren Straßenkämpfen wurde München befreit, die roten Kräfte wurden besiegt. Während dieser Zeit waren wir natürlich in unserer Wohnung eingesperrt. Schon ein Blick aus dem Fenster konnte zu schwerem Geschützfeuer führen.
„ Natürlich war es schwierig, solche Gemälde in einer Zeit zu verkaufen, in der die meisten Menschen darum kämpften, über die Runden zu kommen. “
Viele Jahre später, in den Vereinigten Staaten, wurde ich manchmal gefragt, warum der antisemitische Hass in Deutschland so weit verbreitet ist. Nun, der Ausschuss hat sicherlich viel dazu beigetragen, die Wurzeln sprießen zu lassen. Kurt Eisner, Erich Mühsam, Ernst Toller, Rosa Luxemburg und viele andere kommunistische Politiker der damaligen Zeit waren Juden. Sie versuchten Deutschland in eine sozialistische Gesellschaft umzuwandeln, wahrscheinlich nach dem Vorbild der UdSSR, die 1917 gegründet wurde. Historisch gesehen ist der Kommunismus zweifelsohne ein jüdisches Geistesprodukt. Ungeachtet des Idealismus, der die sozialistischen Reformer angetrieben haben mag, misstraute die Bevölkerung Deutschlands der so genannten„ Internationalen Bruderschaft der Werktätigen“ auf atheistischer Grundlage und hielt lieber an den alten Idealen von Vaterland und christlichem Glauben fest. Sicherlich nicht aus Frömmigkeit. Sie hatten einfach Angst vor der radikalen Philosophie, die aus naheliegenden Gründen mit Dekadenz und Gräueltaten gleichgesetzt wurde.
Niemand verstand die Situation besser als ein unbekannter Österreicher, Adolf Hitler, bekannt als der „Trommler“, der die chaotischen Verhältnisse bis zum Äußersten ausnutzte. Er besaß ein hellseherisches Gespür für die Stimmung der Massen und ein ausgesprochenes Talent, die Massen aufzuwiegeln. Er reiste umher und predigte sein Evangelium mit dröhnender Stimme: „Deutschland hat den Krieg verloren, weil es von Sozialisten und Juden in den Rücken gestochen wurde. Sie versuchen, uns zu versklaven und an die russische Vorherrschaft zu verkaufen. Das ist alles ein kalkuliertes jüdisches Komplott.“ Die Einfachheit dieser Formel zog viele naive Menschen an, die in Unkenntnis seines wahren Charakters in ihm eine Art Messias sahen.
Dies war der politische Hintergrund, als mein Vater aus dem Krieg zurückkehrte und offiziell Teil unserer Familie wurde. Vom ersten Tag an begann er, Madonnen zu malen, ein Symbol der ewigen Mutter, die ihr geliebtes Kind liebkost, ein Thema von universeller Realität, das er bis an sein Lebensende treu verfolgte. Natürlich war es schwierig, solche Gemälde in einer Zeit zu verkaufen, in der die meisten Menschen darum kämpften, über die Runden zu kommen. Meine Mutter war die Hauptverdienerin und blieb es zumindest für die nächsten fünf Jahre. Ihr ausgeprägter Geschäftssinn und ihre angeborene Fähigkeit, einflussreiche Männer aufzuspüren und sich mit ihnen anzufreunden, erwiesen sich als sehr hilfreich für meinen Vater. Bald konnten meine Eltern aus dem heruntergekommenen Haus ausziehen und mieteten eine schicke Wohnung mit Atelier am nördlichen Ende von Schwabing, dem berühmten Künstlerviertel Münchens. Die Wohnung lag im 4. Stock und hatte einen Balkon mit einem spektakulären Blick auf die Stadt. An einem klaren Tag konnte man die undurchsichtige Silhouette der Alpen am Horizont sehen. Sorgfältig gepflegte Gemüsegärten umgaben unser neues Zuhause, aber am meisten reizten mich die grünen Wiesen des nahe gelegenen Englischen Gartens, eines Wahrzeichen Münchens, das sich wie eine riesige grüne Raupe entlang der Isar bis weit außerhalb der Stadt zieht, wo es von der natürlichen Wildnis verschluckt wird. Von unserem Balkon aus, konnte man das riesige Herrenhaus des Bruders des bayerischen Königs sehen. Ganz in der Nähe befanden sich zwei barocke Domizile für Adelige, die hierher zur Jagd kamen. Ein paar Schritte weiter lag der Biedersteinsee, ein Teich umgeben von alten, stämmigen Weidenbäumen, deren Äste ins Wasser hingen, und der zur Meditation einlud. Ich ging oft dorthin, um die schöne Umgebung zu genießen und um meine innersten Träume zu nähren. Leider ist dieser schöne Ort im Laufe der Jahre verschwunden und mit ihm eine der idyllischsten Erinnerungen an die sogenannten guten alten Zeiten.
Auch auf meine Eltern hatte die neue Umgebung eine belebende Wirkung. Meine Mutter wurde schwanger. Im Frühjahr 1920 watschelte sie herum wie eine Ente, wie mein Vater scherzte. Als es so weit war, mussten wir Jungen das Haus verlassen, und ich bemerkte, dass sie eine Flasche Champagner getrunken hatte, offenbar um sich die schmerzhafte Geburt zu erleichtern. Sie brachte einen weiteren Jungen zur Welt, meinen Bruder Toni. Da meine Mutter arbeitete und mein Vater malte, fiel die Betreuung von Toni zum größtenteils auf meine Schultern. So oft wie möglich ließ ich ihn bei meinen Freundinnen, die natürlich ohnehin bessere Babysitter und Spielkameraden waren. Wenn dieser Trick nicht funktionierte, setzte ich Toni in einen Kinderwagen und ging mit Freunden in den Englischen Garten, wo wir uns frei bewegen durften. Nur der Parkinspektor machte uns Angst, weil wir die vielen Verbote und Schilder, die überall standen, kaum beachteten. Immer wenn er auftauchte, rannten wir los und schoben den Handkarren durch Wiesen, Büsche und über holprige Straßen. Einmal habe ich es nicht geschafft, es umzudrehen. Das schwere Fahrzeug kippte um, die Polster fielen herunter und Toni lag darauf. Aus Angst, ihn ihn zu verlieren, warf ich schnell alles zurück und raste davon. Die grobe Behandlung hat Toni aber nicht geschadet, denn er wuchs zu einem burschigen 181cm-Mann heran.
Im Herbst 1919 wechselte ich von der Volksschule an eine angesehene Bildungseinrichtung mit einem ausgezeichneten Ruf, dem Max-Gymnasium. Eine ungewöhnliche Anzahl von weltberühmten Wissenschaftlern und Künstlern hatten dort ihren Abschluss gemacht. Es erfüllte mich mit Stolz, die Aufnahmeprüfung an einer so selektiven Schule bestanden zu haben, die den Weg für eine akademische Laufbahn ebnete. Aber der Weg dorthin erwies sich als sehr steinig und voller Hürden. Die Anforderungen waren so hoch, dass zwei Drittel der Schüler in den folgenden neun Jahren das Gymnasium abbrachen. Der Lehrplan umfasste Latein, Griechisch, Englisch, Mathematik und zahlreiche andere Fächer, mit dem Ziel eine vielseitige Persönlichkeit zu entwickeln. Das System war effizient, aber es hatte auch einen fragwürdigen Nebeneffekt: Es hinterließ bei vielen ein Gefühl von Frust und Unzulänglichkeit. Ich bildete keine Ausnahme, denn meine Noten waren selten gut. Meine Eltern führten das auf Faulheit und Nachlässigkeit zurück. Besessen von ihrem Leistungsdrang, ignorierten sie völlig die körperliche Schwäche, unter der ich immer noch litt. Trotzdem schaffte ich es bis zur 5. Klasse, bevor ich über Latein stolperte und durchfiel. Oh, wie ich diese Sprache hasste! Ich flehte meinen Vater an: „Bitte lass‘ mich von der Schule gehen, ich brauche diesen ganzen Mist nicht, ich will Musiker werden.“ Aber mein Vater hatte nicht die Absicht das zu ändern. Wütend warf ich meine Lateinbücher gegen die Wand, fiel auf mein Bett und weinte mir die Seele aus dem Leib. Der Ausbruch löste meinen Frust und half mir, zur Vernunft zu kommen. Ich hatte keine andere Wahl. Ich musste das ertragen. Viel später begann ich, die Weitsicht und Entschlossenheit meines Vaters zu schätzen, die mir im Kampf des Lebens in vielerlei Hinsicht einen Vorteil verschaffte.
Im Laufe der Jahre drängte ich meine Eltern immer mehr, mir eine Geige zu kaufen. Ich war bereits 14 Jahre alt, als sie schließlich nachgaben und eines der Gemälde meines Vaters gegen ein passendes Instrument aus der Sammlung von Herrn Schneebauer eintauschten. Außerdem wurde ein erfahrener Geiger, Herr Van Leyden, für regelmäßigen Unterricht eingestellt. Er war ein ausgezeichneter Lehrer, aber ich bewunderte auch seine musikalischen Kenntnisse und sein vielseitiges Bestreben, das auch ein gekonntes Cellospiel und das Komponieren in einem modernen atonalen Stil umfasste. Im Laufe der Jahre wurden wir echte Freunde, zumindest auf musikalischer Ebene. In einem privaten Kreis führte er mich in die Kammermusik ein und machte mich mit den Werken großer Komponisten vertraut. Im Jahr 1934 traf ich ihn zum letzten Mal auf der Straße. Er beklagte sich bitterlich über seine Besitzer, fanatische Nazis, die ihn ständig schikanierten, nachdem sie von seiner jüdischen Herkunft erfahren hatten. Da er ein feiner Mann und ein sensibler Mensch war, frage ich mich, wie lange er das große Leid ertragen konnte, das wie ein tödlicher Wirbelsturm über das jüdische Volk hereinbrach. Er war der einzige Geigenlehrer, den ich je hatte. Die Geige wurde mein lebenslanger Begleiter. Sie zu spielen gab mir Trost und große Freude, dank meines Lehrers, dessen Andenken ich mit dieser Autobiographie ehren möchte.
An einem ruhigen Sonntagmorgen lag ich im Bett, wach, aber noch mit geschlossenen Augen, als etwas sehr Ungewöhnliches geschah. Ich sah ein Gesicht, nicht sehr deutlich, aber erhellt von einer gleißenden Helligkeit. Das Gesicht blieb einfach über mir, während reine Freude mit unbeschreiblicher Intensität mein ganzes Wesen durchflutete. Das außergewöhnliche Phänomen machte mich unbeweglich. Ich vergaß zu atmen und war völlig in den Anblick des Lichts vertieft, bis es verblasste. Das Ehrfurcht einflößende Erlebnis blieb mir noch tagelang im Gedächtnis haften. Da ich niemanden hatte, mit dem ich diese seltsame Wahrnehmung teilen konnte, blieb sie bis zum heutigen Tag mein gut gehütetes Geheimnis. Mit der Zeit tauchte diese Begegnung in mein Unterbewusstsein und geriet in Vergessenheit. Nur in Zeiten der unerträglicher Not, wenn mein Herz nach Hilfe schrie, meldete sie sich wie eine zärtliche Hand, die über mein Gesicht streichelte. Sehr spät im Leben, in meinen Sechzigern, begann ich langsam, das unvergessliche, glückselige Ereignis zu verstehen.
Es wäre undankbar, dieses Kapitel zu schließen, ohne die amerikanischen Quäker zu erwähnen, die nach dem Krieg große Mengen an Lebensmitteln nach Deutschland schickten. Die Wirkung dieser Großzügigkeit war in jedem Haushalt und jeder Schule zu spüren, wo wir jeden Tag ein zweites Frühstück mit Schokolade und weißen Brötchen bekamen, etwas, das wir, die jüngere Generation, noch nie zuvor gesehen hatten. Diese lobenswerte humanitäre Aktion dauerte mehrere Jahre an, nämlich bis 1923. In diesem Jahr erreichte die Inflation ein noch nie dagewesenes Niveau. Es ist für die Menschen heute schwer zu begreifen, wie schlimm diese Inflation wirklich war. Die Menschen trugen ihre Gehälter in großen Säcken und Kisten nach Hause und eilten in die Geschäfte, um ihr Geld so schnell wie möglich auszugeben, denn oft verlor es innerhalb weniger Stunden erheblich an Wert. Viele scherzten über den Preis von Brot, der in die Hunderte von Milliarden für einen einzigen Laib ging. Die unerträgliche, ernste Situation rief nach dringender Hilfe.
Einer, der sich rühmte, die Lösung zu haben, war der „Trommler“ Adolf Hitler. Für ihn war die Zeit reif für seinen Putsch. Auf einer Massenversammlung in Anwesenheit der bayerischen Regierung forderte er mit dem Revolver in der Hand die sofortige Übertragung aller Macht an sich selbst. Die Regierung hatte jedoch nicht die Absicht, einer solchen Erpressung nachzugeben. Am nächsten Morgen schoss die Armee auf die marschierende Menge und tötete 16 Demonstranten. Ihr Anführer A. Hitler entkam nur knapp. Er wurde verhaftet und wegen Anstiftung zum Aufruhr angeklagt. Das Gerichtsverfahren bot ihm jedoch eine weitere Gelegenheit, seine Ideen in den Medien zu verbreiten. Ich erinnere mich, wie begeistert wir seine patriotischen Tiraden mehrere Wochen lang jeden Morgen in der Schule aufnahmen, bis er angeklagt wurde. Im Gefängnis in Landsberg, nicht weit von München, begann Hitler sofort, seine Philosophie und seine zukünftigen Strategien in seinem berühmten Buch “Mein Kampf” zu beschreiben. Millionen von Menschen in aller Welt lasen dieses Pamphlet, ohne sich Gedanken über seine Auswirkungen zu machen. Viele Deutsche betrachteten es als die neue Bibel. Nur die Politiker, die die Gefahren hätten erkennen müssen, versäumten es, dies zu tun. „Die Götter schlagen mit Blindheit [Wahnsinn], wen sie vernichten wollen“, sagt ein altes griechisches Sprichwort. Wie wahr.